Om jag hade kunnat hade jag lämnat nu. Då hade jag sålt alla möbler. Gjort mig av med alla hållafastsaker. Sagt upp lägenheten och lättat. Blivit fri. Jag hade styrt mot Sydamerika eller kanske Mellanöstern. Jag hade pluggat arabiska i Kairo och frilansat eller så hade jag åkt till Sydamerika. Rest runt. Träffat Mario igen. Praktiserat som fotograf på El diario de Juarez. Jag hade stirrat faran i vitögat. Åkt ut på äventyr i öknen, upp i bergen. Andats fara, druckit lycka. Skrivit boken.
Jag hade fortsatt mitt liv på flykt. På flykt från vardagstråk, svenska köttbullar och soffslapp. Det hade inte funnits några gränser. Inga nej, inga ”det går inte”. Det enda som hade funnits hade varit jag och hjärtskutten. Det enda som egentligen verkligen betyder något. Hjärtskutten hade fått bestämma, de hade fått styra mig rätt. Och jag hade älskat det. Jag hade flugit över jordskorpan med konstant lyckogåshud. Simmat fram genom vindturbulens och aldrig riktigt landat.
Kanske är det nu, nu när jag längtar bort som mest som jag måste hålla ut. Jag håller igen så gott det går. När jag kommer hem från jobbet springer jag upp för trapporna, öppnar dörren och slänger igen den. Sjunker ner på golvet. Där och då vill jag bara erkänna för mig själv hur det ligger till. Jag vill ge upp, bryta ihop. Men det går inte. Paniken sprider sig och jag vill bara bort. Som en före detta äventyrsknarkare får jag abstinens. Tänker tillbaka, längtar till svettiga nätter på salsagolvet i Juarez, till drinkar på skyskrapetak i San Diego, till darrande hemlösa vid Tijuanas flodbädd, till galna bilfärder mot dödsskjutningar med Mario, till en tid när hjärtat slog ordentligt. När livet var på riktigt. Eller var det någonsin det?
Kanske handlar paniken bara om rädsla egentligen. Rädsla för att bara vara, rädsla för att inte bli allt det där. Rädsla för att låta drömmarna bero och anpassa mig till den där vardagen jag alltid svurit att inte bli en del av.